Kỳ chuyển nhượng ở Busan: Tiếng vọng của những khán đài không ngủ

Trên tường phòng làm việc của tôi ở Busan có dán một tờ giấy nhớ đã ố vàng, đề ngày 27 tháng 6 năm 2026. Bên dưới dòng ngày ấy là bốn chữ: "Kazan không ngủ". Tôi viết nó trong đêm Hàn Quốc đánh bại Đức 2-0 tại World Cup Nga, khi bàn thắng phút 90+3 của Kim Young-gwon và cú đệm bóng phút 90+6 của Son Heung-min còn đang làm rung chuyển từng quán mì ven biển. Bảy năm sau, ký ức ấy vẫn là thứ tôi mang theo mỗi khi mở bản tin chuyển nhượng. Bởi nếu Kazan nhớ cách người ta hò bằng cả trái tim, thì bây giờ, khi thị trường chuyển nhượng đang sôi sục, tôi tự hỏi liệu Busan có còn nghe được nhịp tim của chính mình hay không.

Kỳ chuyển nhượng mùa đông năm nay ở Hàn Quốc đến với một bầu không khí lạ. Không còn những bản hợp đồng kỷ lục phá đảo truyền thông, cũng chẳng có những thương vụ chớp nhoáng khiến người hâm mộ phải hét lên giữa đêm. Thay vào đó là một sự im lặng đầy toan tính, nơi mỗi bản hợp đồng được cân đo kỹ lưỡng đến từng điều khoản giải phóng, từng biến số lương thưởng, từng khoản trả góp được chia theo năm tài chính. Người ta gọi đó là sự chuyên nghiệp hóa. Tôi gọi đó là lúc bóng đá bắt đầu học cách nói thầm.

Tôi sống ở Busan đã năm năm, đủ lâu để biết rằng thành phố này không yêu bóng đá bằng sự ồn ào, mà bằng sự bền bỉ. Những người đàn ông lớn tuổi ở quán mì gần cảng Jagalchi vẫn kể cho tôi nghe về những trận đấu của Busan IPark từ thập niên 2026, khi sân vận động chưa có mái che và mưa biển thổi thẳng vào mặt khán giả. Họ không nhớ tỷ số. Họ nhớ cái lạnh, nhớ mùi muối biển lẫn vào mùi cỏ ướt, nhớ tiếng hò của cha mình vang lên giữa khán đài B. Đó là loại ký ức mà không một bản tin chuyển nhượng nào có thể mua lại bằng tiền.

Nhưng thị trường chuyển nhượng lại đang cố làm điều đó. Khi K-League bước vào giai đoạn tái cấu trúc sau nhiều mùa giải vật lộn với khán giả và doanh thu bản quyền, các câu lạc bộ bắt đầu nhìn nhau bằng con mắt của nhà đầu tư, chứ không phải của người gác ký ức. Busan IPark, đội bóng mà tôi theo dõi suốt những năm tháng COVID hoành hành, giờ đây cũng nằm trong guồng quay ấy. Họ bán đi những cầu thủ trưởng thành từ học viện để cân đối sổ sách, rồi nhập về những cái tên ngoại quốc với bản lý lịch được chỉnh trang kỹ càng. Đó là logic của kinh doanh. Nhưng tôi tự hỏi: liệu có ai còn đếm được số ghế trống trong những đêm mưa tháng Bảy hay không?

Xin hãy để tôi kể lại một chuyện nhỏ. Năm 2026, khi COVID buộc K-League phải thi đấu trên sân không khán giả, tôi làm một mẫu khảo sát nhỏ cho người hâm mộ Busan IPark và thu về 50 phản hồi. Kết quả khiến tôi sững người: 78% người được hỏi nói rằng họ vẫn xem trận đấu qua tivi chỉ vì nhớ tiếng hò của cha mình từ năm 2026. Ba phần tư khán giả ấy không ngồi trong sân, nhưng linh hồn họ vẫn ở đó. Tôi đã viết loạt bài "Tiếng vọng sân trống" gồm năm kỳ, mỗi kỳ đặt lên đầu một trận cầu nhưng chỉ kể về những chiếc ghế bỏ trống và tin nhắn của những người ở nhà. Đó là bài học đầu tiên của tôi về việc dùng thống kê làm xương sống mà không làm khô bài viết.

Giờ đây, khi nhìn vào bản tin chuyển nhượng mùa đông, tôi lại thấy những con số ấy đang hát theo một giai điệu khác. Busan IPark chiêu mộ ba cầu thủ tấn công trong vòng mười ngày, với tổng phí chuyển nhượng không công bố nhưng được giới thạo tin ước tính vào khoảng 1,2 tỷ won. Cùng lúc, họ để hai trụ cột phòng ngự ra đi theo dạng chuyển nhượng tự do. Trên bảng tính Excel của tôi, những con số này vẽ nên một bức tranh rõ ràng: tấn công là ưu tiên của ban huấn luyện, còn hàng thủ sẽ được vá tạm bằng những bản hợp đồng ngắn hạn.

Đó là một canh bạc. Và bóng đá Hàn Quốc vốn nổi tiếng với những canh bạc như vậy.

Để hiểu vì sao, chúng ta cần nhìn lại bối cảnh rộng hơn. K-League 1 và K-League 2 đang trải qua một cuộc chuyển mình về cấu trúc tài chính. Sau nhiều năm phụ thuộc vào các tập đoàn lớn như Hyundai, Samsung hay các công ty xây dựng, giải đấu buộc phải tìm nguồn thu mới từ bản quyền truyền thông, tài trợ áo đấu và vé. Nhưng người hâm mộ Hàn Quốc, đặc biệt là thế hệ trẻ, đang dần quay lưng với khán đài để hướng về màn hình điện thoại. Số liệu từ Ban tổ chức K-League cho thấy lượng khán giả trung bình mỗi trận ở K-League 2 đã giảm khoảng 12% so với ba mùa giải trước đó, một phần do lịch thi đấu dày đặc và giá vé tăng.

Trong bối cảnh ấy, thị trường chuyển nhượng trở thành sân khấu chính. Các câu lạc bộ không còn mua cầu thủ chỉ để đá bóng. Họ mua cầu thủ để bán áo, để ký hợp đồng tài trợ, để tạo ra nội dung cho mạng xã hội. Một bản hợp đồng giờ đây là một sản phẩm truyền thông nhiều hơn là một giải pháp chiến thuật. Tôi đã chứng kiến điều này tại một buổi họp báo ra mắt cầu thủ ở Busan hồi đầu tháng Một, khi người ta dành hai mươi phút để chụp ảnh cầu thủ mới trong bộ áo đấu được thiết kế lại, và chỉ năm phút để nói về vai trò của anh ấy trên sân cỏ.

Đó là lúc tôi nhận ra: kỳ chuyển nhượng hiện đại không còn là nơi các đội bóng tìm kiếm cầu thủ, mà là nơi họ tìm kiếm khán giả.

Nhưng khoan đã. Trước khi vội vàng kết luận rằng bóng đá đã hoàn toàn bị thương mại hóa, tôi muốn dành phần lớn bài viết này để phân tích điều gì thực sự đang diễn ra trong kỳ chuyển nhượng ở Busan, dựa trên những gì tôi quan sát được và những con số tôi thu thập từ các nguồn công khai.

Hãy bắt đầu với hàng công. Busan IPark ký hợp đồng với ba cầu thủ tấn công: một tiền đạo người Brazil từng chơi ở giải hạng Hai Bồ Đào Nha, một tiền vệ cánh người Nhật Bản từ J2 League, và một tiền vệ tấn công trẻ người Hàn Quốc được đôn lên từ đội U23. Trên lý thuyết, đây là một bộ ba được xây dựng theo mô hình tam giác tấn công hiện đại: một số 9 làm tường, hai cánh tốc độ cao, và một nhạc trưởng ở giữa sân.

Dữ liệu từ mùa giải trước cho thấy Busan IPark chỉ ghi được 38 bàn sau 36 trận ở K-League 2, xếp thứ 9 trong số 13 đội về hiệu suất ghi bàn. Chỉ số bàn thắng kỳ vọng (xG) của họ là 42,1, nghĩa là họ đã ghi ít hơn khoảng 4 bàn so với chất lượng cơ hội tạo ra. Con số này không quá tệ, nhưng vấn đề nằm ở chỗ họ chỉ tạo ra trung bình 1,1 cơ hội rõ rệt mỗi trận, một trong những chỉ số thấp nhất giải. Nói cách khác, hàng công của họ không thiếu người dứt điểm, mà thiếu người kiến tạo.

Ba bản hợp đồng mới dường như nhằm giải quyết trực tiếp vấn đề ấy. Tiền vệ cánh người Nhật Bản, người mà tôi tạm gọi là "cầu thủ X" để giữ kín danh tính cho đến khi câu lạc bộ công bố chính thức, có chỉ số tạo cơ hội (key passes) trung bình 2,3 lần mỗi trận ở J2 mùa trước, cao hơn bất kỳ cầu thủ nào của Busan. Tiền đạo người Brazil có tỷ lệ chuyển đổi cơ hội 18%, cũng là mức khá so với tiêu chuẩn K-League 2. Và tiền vệ trẻ người Hàn Quốc, theo báo cáo từ đội U23, có khả năng chuyền dài chính xác tới 82%.

Nhưng bóng đá không được chơi trên bảng tính Excel. Đó là điều mà tôi phải nhắc đi nhắc lại với chính mình, bởi tôi xuất thân là một cử nhân Thống kê. Tôi yêu những con số, nhưng tôi không tin chúng có thể kể hết câu chuyện. Ba cầu thủ tấn công mới đến từ ba nền văn hóa bóng đá khác nhau sẽ cần thời gian để kết nối. Họ sẽ cần một huấn luyện viên đủ kiên nhẫn để xây dựng hệ thống, đủ khéo léo để phân bổ vai trò, và đủ dũng cảm để chịu đựng những thất bại ban đầu.

Thời gian là thứ xa xỉ ở K-League 2. Với 36 trận đấu trong tám tháng, mỗi đội chỉ có vài tuần để ổn định đội hình. Những đội chi tiêu mạnh mà không có chiến lược rõ ràng thường trả giá đắt. Tôi đã thấy điều này quá nhiều lần: một đội bóng mua về ba cầu thủ ngoại chất lượng, kỳ vọng họ sẽ tỏa sáng ngay lập tức, rồi sa thải huấn luyện viên sau sáu vòng đấu vì kết quả kém. Kịch bản ấy không phải là cá biệt. Nó là quy luật.

Và đây là lúc tôi muốn nói đến điều mà tôi cho là điểm mù lớn nhất của kỳ chuyển nhượng Busan năm nay: hàng thủ.

Trong khi ba bản hợp đồng tấn công được công bố rình rang, hai trụ cột phòng ngự rời đội theo dạng chuyển nhượng tự do lại gần như không được nhắc đến trong các bản tin. Một người là trung vệ 31 tuổi, đội trưởng đội bóng trong ba mùa giải qua, người có tỷ lệ thắng không chiến cao nhất đội. Người kia là hậu vệ biên phải, người đã chơi 34 trong số 36 trận mùa trước với tỷ lệ tắc bóng thành công 74%. Đây không phải là những cầu thủ hào nhoáng. Họ là những bức tường.

Có những bức tường không xây để chắn, mà để cho tim người đập dồn vào nhau.

Việc để họ ra đi, dù có thể tiết kiệm được quỹ lương đáng kể, đặt ra một câu hỏi về triết lý xây dựng đội bóng. Nếu bạn ưu tiên tấn công và để hàng thủ suy yếu, bạn phải ghi nhiều hơn đối thủ. Nhưng ở K-League 2, nơi các trận đấu thường được định đoạt bởi những khoảnh khắc nhỏ và sự chặt chẽ trong phòng ngự, một hàng thủ lỏng lẻo có thể khiến bạn mất điểm ở những trận đấu mà lẽ ra bạn phải thắng.

Tôi đã dành nhiều buổi tối để xem lại băng ghi hình các trận đấu của Busan mùa trước. Điều tôi nhận ra là hàng thủ của họ, dù không được ca ngợi, lại là nền tảng cho những kết quả tích cực. Trong những trận đấu mà đội giữ sạch lưới, họ giành được trung bình 2,1 điểm mỗi trận. Khi để thủng lưới, con số ấy tụt xuống còn 0,6. Sự khác biệt ấy không phải là ngẫu nhiên. Nó cho thấy rằng Busan là một đội bóng được xây dựng từ sự chắc chắn.

Vậy tại sao họ lại tháo dỡ nền tảng ấy?

Câu trả lời có thể nằm ở chiến lược dài hạn. Ban lãnh đạo Busan IPark, theo những gì tôi được biết từ các nguồn tin trong câu lạc bộ, đang hướng tới một mô hình phát triển trẻ hóa đội hình, giảm chi phí vận hành, và xây dựng một đội bóng có thể cạnh tranh trong vòng ba đến năm năm. Trong mô hình ấy, những cầu thủ trên 30 tuổi ít có chỗ đứng, trừ khi họ chấp nhận giảm lương đáng kể.

Đó là một cách tiếp cận hợp lý về mặt quản trị. Nhưng nó có một rủi ro: nó giả định rằng đội bóng có đủ cầu thủ trẻ chất lượng để lấp vào chỗ trống. Và theo những gì tôi thấy từ đội U23 của Busan mùa trước, khoảng cách giữa học viện và đội một vẫn còn khá lớn. Các trung vệ trẻ có tiềm năng, nhưng họ cần ít nhất một mùa giải để thích nghi với nhịp độ và cường độ của K-League 2.

Đây là lúc tôi nhớ đến trải nghiệm của mình với bác sĩ tim mạch ở bệnh viện Busan năm 2026, khi cả thế giới đang hướng về Christian Eriksen. Tôi không chứng kiến trận Đan Mạch gặp Phần Lan trực tiếp, nhưng tôi đã ở trong một phòng khách nhỏ ở Busan, nơi bốn mươi cổ động viên Đan Mạch đang sinh sống tại Hàn Quốc tụ tập để xem trận đấu. Khi Eriksen gục xuống ở phút 42, cả phòng im lặng. Không ai gọi bác sĩ. Không ai la hét. Chỉ có tiếng thở. Và rồi, khi các cầu thủ Đan Mạch đứng vây quanh để tạo thành một bức tường người che chở cho đồng đội, tôi hiểu ra một điều về bóng đá mà không một bảng thống kê nào có thể dạy được.

Có những bức tường không xây để chắn, mà để cho tim người đập dồn vào nhau.

Hàng thủ của một đội bóng cũng giống như bức tường ấy. Nó không chỉ là nơi ngăn chặn đối thủ. Nó là nơi an toàn để các cầu thủ trẻ có thể trưởng thành mà không phải chịu quá nhiều áp lực. Nó là nơi kinh nghiệm truyền lại cho thế hệ sau. Một trung vệ 31 tuổi không chỉ cản phá bóng. Anh ta còn chỉ cho các cầu thủ trẻ biết vị trí đứng, cách đọc tình huống, cách giữ bình tĩnh khi đội nhà bị dẫn trước.

Khi Busan để người đội trưởng ấy ra đi mà không có sự thay thế xứng đáng, họ không chỉ mất một cầu thủ. Họ mất một phần ký ức của tập thể.

Điều này đưa tôi đến một nghịch lý mà tôi cho là cốt lõi của kỳ chuyển nhượng hiện đại. Các câu lạc bộ ngày càng chuyên nghiệp hóa trong cách quản lý tài chính, sử dụng dữ liệu để đánh giá cầu thủ, tối ưu hóa đội hình. Nhưng chính sự chuyên nghiệp hóa ấy lại có thể khiến họ xa rời điều làm nên linh hồn của bóng đá: sự gắn kết cộng đồng.

Tôi không nói rằng dữ liệu là vô ích. Tôi dùng dữ liệu mỗi ngày. Nhưng dữ liệu chỉ kể được một nửa câu chuyện. Nửa còn lại nằm ở những chiếc ghế trống, ở tiếng hò của người cha năm 2026, ở ánh mắt của những người đàn ông lớn tuổi trong quán mì gần cảng Jagalchi khi họ nhắc về đội bóng quê hương.

Nếu bạn hỏi tôi rằng Busan IPark có cơ hội thăng hạng mùa này hay không, tôi sẽ trả lời bằng con số: khoảng 22%, dựa trên mô hình xác suất đơn giản mà tôi xây dựng từ dữ liệu mùa trước. Nhưng nếu bạn hỏi tôi rằng liệu đội bóng này có còn giữ được trái tim của thành phố hay không, tôi sẽ trả lời bằng một câu chuyện.

Câu chuyện ấy bắt đầu từ năm 2026, khi sân vận động trống không và tôi ngồi một mình trong căn hộ nhỏ ở Busan, xem trận đấu qua màn hình máy tính với âm lượng vặn nhỏ. Tôi nhớ mình đã nghe thấy tiếng bình luận viên nói rằng "bầu không khí thật khác lạ". Và tôi nghĩ: sân trống chỉ thiếu người, nhưng tiếng vọng thì không biết nghỉ.

Tiếng vọng ấy vẫn đang vang lên. Trong mỗi bản hợp đồng mới, trong mỗi lần câu lạc bộ công bố đội hình, trong mỗi tin nhắn của người hâm mộ gửi đến các trang mạng xã hội. Câu hỏi đặt ra không phải là "Busan có mua được cầu thủ giỏi hay không". Câu hỏi đặt ra là: "Busan có còn nhớ mình là ai hay không?"

Tôi đã từng nói rằng tôi đến vì tỷ số, nhưng ở lại vì những con người đứng sau tỷ số. Kỳ chuyển nhượng, tựu trung, cũng là một câu chuyện về con người. Người ta gọi là chuyển nhượng, tôi gọi là những cuộc chia ly và sum họp không lời.

Và khi mùa giải mới khởi tranh, khi Busan IPark bước ra sân với đội hình mới, tôi sẽ lại ngồi ở góc quán quen thuộc, gọi một tô mì nóng, và chờ đợi. Không phải để xem họ thắng hay thua. Mà để xem liệu những con số trên bảng tính của tôi có biết hát hay không.

Bởi vì bóng đá, suy cho cùng, không phải là một bài toán. Nó là một bản nhạc. Và mỗi kỳ chuyển nhượng là một chương mới trong bản nhạc ấy.

Trước khi kết thúc bài viết này, tôi muốn dành đôi lời cho những độc giả đang tìm kiếm thông tin cụ thể hơn về kỳ chuyển nhượng của Busan IPark. Dưới đây là tổng hợp những dữ kiện có thể kiểm chứng từ các nguồn công khai.

Thứ nhất, Busan IPark đã ký ba bản hợp đồng tấn công trong tháng Một năm 2026, bao gồm một tiền đạo người Brazil, một tiền vệ cánh người Nhật Bản, và một tiền vệ trẻ người Hàn Quốc. Các thương vụ này được thực hiện trong bối cảnh câu lạc bộ đang thực hiện chiến lược trẻ hóa đội hình.

Thứ hai, hai trụ cột phòng ngự, một trung vệ 31 tuổi và một hậu vệ biên phải, đã rời câu lạc bộ theo dạng chuyển nhượng tự do. Điều này khiến hàng thủ của Busan trở thành mối quan ngại lớn nhất cho mùa giải tới.

Thứ ba, theo dữ liệu từ K-League, Busan IPark ghi được 38 bàn sau 36 trận ở K-League 2 mùa trước, với chỉ số xG là 42,1. Con số này cho thấy họ ghi ít hơn khoảng 4 bàn so với chất lượng cơ hội tạo ra.

Thứ tư, ba cầu thủ mới được kỳ vọng sẽ cải thiện khả năng tấn công của đội, với tiền vệ cánh người Nhật Bản có chỉ số tạo cơ hội trung bình 2,3 lần mỗi trận ở J2 mùa trước.

Thứ năm, mô hình xác suất đơn giản của tôi, dựa trên dữ liệu mùa trước và các bản hợp đồng mới, đặt cơ hội thăng hạng của Busan IPark vào khoảng 22%.

Những con số này có thể thay đổi khi mùa giải bắt đầu, và tôi sẽ tiếp tục cập nhật chúng. Nhưng tôi muốn nhấn mạnh rằng con số chỉ là điểm khởi đầu. Câu chuyện thật nằm ở những gì xảy ra trên sân cỏ, và ở những gì xảy ra trong trái tim của người hâm mộ.

Tôi đã dành nhiều năm để theo dõi bóng đá Hàn Quốc từ góc nhìn của một người nước ngoài. Điều tôi học được là: mỗi quốc gia có một thứ tiếng riêng trong bóng đá, và bạn chỉ có thể hiểu nó nếu bạn sống đủ lâu để lắng nghe. Tiếng ồn của kỳ chuyển nhượng không phải là ngôn ngữ ấy. Ngôn ngữ thật nằm ở những buổi chiều trên sân tập, ở tiếng còi của trọng tài trong trận đấu đầu tiên của mùa giải, ở tiếng hò của khán đài khi đội nhà ghi bàn trong những phút cuối cùng.

Đó là thứ tiếng mà tôi muốn tiếp tục lắng nghe. Bằng cả mồ hôi của mình.

Nếu bạn đang tìm kiếm một kết luận rõ ràng về kỳ chuyển nhượng của Busan IPark, tôi e rằng tôi không thể cho bạn một câu trả lời đơn giản. Bóng đá không hoạt động như vậy. Bất kỳ ai tuyên bố rằng họ biết chắc kết quả của một mùa giải đều đang tự lừa dối mình.

Nhưng tôi có thể nói điều này: Busan IPark đang đặt cược vào tương lai. Họ đang chọn con đường trẻ hóa, chấp nhận rủi ro ngắn hạn để có thể xây dựng nền tảng dài hạn. Đó là một canh bạc có lý do. Nhưng canh bạc luôn có hai mặt.

Mặt thứ nhất là cơ hội. Nếu các cầu thủ trẻ phát triển nhanh, nếu ba bản hợp đồng tấn công hòa nhập tốt, nếu hàng thủ tạm thời đủ chắc chắn để trụ vững trong giai đoạn đầu mùa, Busan có thể có một mùa giải tích cực. Họ có thể chơi thứ bóng đá tấn công hấp dẫn hơn, thu hút khán giả trẻ trở lại sân vận động, và tạo ra một ký ức mới cho thành phố.

Mặt thứ hai là rủi ro. Nếu các cầu thủ trẻ không đáp ứng được kỳ vọng, nếu hàng công không gắn kết, nếu hàng thủ sụp đổ trong những trận đấu quan trọng, Busan có thể rơi vào một mùa giải thất vọng khác. Và trong bóng đá, những mùa giải thất vọng liên tiếp có thể bào mòn niềm tin của khán giả, đặc biệt là những khán giả trẻ, những người chưa có đủ ký ức để bám víu.

Đó là lý do vì sao tôi luôn nhắc đến ký ức trong các bài viết của mình. Ký ức là tài sản quý giá nhất của một câu lạc bộ. Nó không thể được mua bằng tiền chuyển nhượng, không thể được xây dựng bằng chiến lược marketing, không thể được tạo ra chỉ trong một mùa giải. Nó phải được vun đắp qua nhiều năm, qua nhiều thế hệ, qua nhiều thất bại và chiến thắng.

Tôi đã từng viết rằng tôi đến vì tỷ số, nhưng ở lại vì những con người đứng sau tỷ số. Đối với tôi, những con người ấy bao gồm cả các cầu thủ, các huấn luyện viên, các nhân viên câu lạc bộ, và quan trọng nhất là những người hâm mộ, những người không bao giờ bỏ rơi đội bóng dù thành tích có thể tồi tệ đến đâu.

Trong kỳ chuyển nhượng này, tôi sẽ theo dõi Busan IPark không chỉ như một nhà báo thể thao, mà còn như một người hàng xóm. Tôi sẽ đến sân vận động khi đội đá trận sân nhà đầu tiên. Tôi sẽ lắng nghe tiếng hò của khán đài. Tôi sẽ quan sát khuôn mặt của những người hâm mộ khi họ nhìn thấy những cầu thủ mới. Và tôi sẽ viết về những gì tôi thấy.

Bởi vì tôi tin rằng câu chuyện thật của bóng đá không nằm trong những bản hợp đồng. Nó nằm ở những khoảnh khắc. Khoảnh khắc một cầu thủ trẻ ghi bàn đầu tiên cho câu lạc bộ quê hương. Khoảnh khắc một trung vệ già cản phá bóng trên vạch vôi trong trận đấu cuối cùng của sự nghiệp. Khoảnh khắc hàng vạn khán giả đồng thanh hát bài ca của đội bóng trước giờ bóng lăn.

Những khoảnh khắc ấy không thể được lên kế hoạch. Chúng xảy ra khi bạn ít ngờ nhất. Và chúng là lý do vì sao tôi vẫn ngồi đây, ở Busan, viết về bóng đá, dù tôi có thể ở bất cứ đâu.

Tôi đến vì tỷ số. Nhưng tôi ở lại vì những con người đứng sau tỷ số.

Và trong kỳ chuyển nhượng này, tôi hy vọng Busan IPark sẽ nhớ điều đó.